Cigarro mata
-Oi! -Você tem fogo? Ele olhou para a dona da voz. Maravilhosa. Nem muito alta e nem baixa. Nem gorda e nem magra.Loira? não saberia dizer, o cabelo dela era mais ou menos como um por do sol no fim da tarde, amarelado, alaranjado, acobreado. Mas definitivamente era muito bonito.Ela poderia perfeitamente ser uma atriz de novela, ou uma modelo. E estava ali, parada na sua frente, mexendo a boca sem falar nada... -Olá!Você está me ouvindo? Ah que idiota, ela estava falando comigo... -Fogo? -Sim, fósforos, isqueiro... -Ah, sim.Espera um minuto. Claro que ele tinha fogo.Ele era um fumante. Já tinha perdido a conta de quantas vezes havia tentado parar de fumar. Que inferno. A última vez foram quatro anos. E ele teve uma recaída. Que estava durando até agora. Felizmente! -Aqui ! Ela segurou o isqueiro com as duas mãos. Protegendo a chama do vento. Mãos que não ostentavam nenhuma aliança. Mãos com unhas pintadas de vermelho. Não sei por quê, mas sempre adorei mulheres com unhas pint...